DigitalPoeisis. Bloc literari en català i castellà (ara amb un 10% més de poesia).

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dilluns, 14 de desembre de 2009

Hilos sueltos

Situaciones paranoides hay muchas. No obstante, lo que le ocurrió a nuestro amigo Francisco no tiene precio, no tiene pérdida, hay que verlo, vivirlo para creerlo. No sabemos si fue él o alguno de sus profesores universitarios quien lo supo primero, pero alguien empezó a construir un muro muy gordo alrededor de la casa de "mi-amiga" Sílvia. La verdad es que la construcción tuvo lugar de una forma especialmente lenta, muy poco académica. Y para no perder el hilo ni los filamentos, tendremos en cuenta, además del hecho evidente de que Paco es lo mismo que Francisco, digo, tendremos en cuenta a: a) Paco, b) los profesores universitarios, c) alguien y, d) Sílvia. Por supuesto, habría una e, aunque pero no obstante, nos olvidaremos de ella. Estoy dejando de lado, por supuesto, la voz cantante, el que habla, el que dice, yo, el narrador, la voz del texto, la voz de las palabras. No hay e. Olvidáos de la e.

Paco tenía una relación especialmente cordial con sus profesores universitarios, quienes le enseñaron el noble arte de la maestría en el tejer y retejer, para que todo quepa en pequeños huecos, huecos ocuros, muy huecos, muy huecos. Pero alguien tuvo la ocurrencia de sabotear una buena parte de los hilos que habían sido tejidos con mucha paciencia a lo largo de numerosas generaciones. Por supuesto, eso no significó nada para la sociedad académica de la época, puesto que había cientos y cientos, y hasta miles de hilos más, entretejidos con mucha maña. Harían falta por lo menos dos o quiźa tres años para deshacerlos todos. Y lo que os narro ocurrió en menos de un par de semanas. Como decíamos anteriormente, alguien saboteó una parte de los hilos académicos. Paco tuvo entonces un gran dilema. No sabía si hacer de justiciero o añadirse al noble arte del sabotaje textil. "No, no es una metáfora", pensó Paco, "esto es real, hay que hacer algo". Pero empezaba a perder su propio hilo. Alguien saboteó lo que Paco había estado construyendo en su interior, algo que ni siquiera había sido consciente de haber construido en ningún momento.

Como decíamos al comienzo de esta exhortación, alguien también empezó la construcción de un muro muy gordo alrededor de casa de Sílvia, la eterna concubina, la madre de las madres. Se dice, cuenta la leyenda, que alguien utilizó la materia de los propios hilos que habían sido usurpados del poder de los poseedores de maestría y había utilizado su materia descompuesta para recomponerla en forma de ladrillos. Todo el mundo, menos Paco, que empezaba a perder los hilos, se preguntaba por qué alguien haría eso, qué razón podría tener alguien para convertir los hilos en ladrillos y por qué Sílvia tenía que ser la afectada. Y nadie lo sabía. Y ya saben, nadie es muy sabio, nadie puede relatar epopeyas interminables con sólo a b y c, nadie puede prescindir de los hilos para construir una monumental amalgama de cosas, de cosas útiles, bonitas y razonables (y buenas, se decía antaño). Por eso alguien quiso combatir a nadie, para que nadie dejara de jugar a ser lo más, para que nadie reconociera la profunda ignorancia que albergaba tras ese saco sin fondo de conocimientos y demás cosas. Alguien sólo tenía la intención de llamar la atención confundiendo a Paco, encerrando a Sílvia y puteando un poquito a los profesores universitarios.

Fue entonces, asimismo, cuentan las viejas escrituras, que nacieron nuevos elementos, nuevas cosas atómicas con las que construir pequeños artificios. Como éste, que no pretende otra cosa que reivindicar los hilos sueltos (e lo reconoce: reivindica eso tejiendo hilos, aunque se dice que los teje de una forma poco convencional, heterodoxa, superficial y de casta baja). Demos una oportunidad a las efes, las ges, las haches, ís, jotas y kás. Porque siempre hay diversión en lo sinsentido, siempre hay "cosa" en lo deshilado; porque nadie sabe que sentido, comunicación, sentimientos, pasiones y razones, son unas y varias maneras de dar forma a algo que puede tomar otros nombres, si se da el caso y si uno lo quiere.

dissabte, 10 d’octubre de 2009

Se respira un aire denso,
suave y profundo.
Mezcla de pena y alegría,
(Éste es mi día)
líquido y de piedra.
Mis suspiros son dobles.
Está nublado ahí fuera.
Y disfruto de esta paz ambigua
sentado en mi casa,
pasando el rato, escuchando música.
Gritando en silencio,
con los pies en la tierra
y en las nubes, en apariencia,
lejos del fingir.

divendres, 21 d’agost de 2009

Náufrago(s)

Vas corriendo por una alcantarilla. Allí te encuentras con la fuente de tu inspiración. Resbalas y caes corriente abajo hasta llegar a una salida que no lleva a ninguna parte. La fuerza del agua no te deja ver, te arrastra bajo el agua. Tu paso se ralentiza casi de repente y puedes abrir los ojos. Ya estás bajo el mar, ante la costa y los vertidos del alcantarillado de una ciudad desconocida. Montones de objetos se dispersan en el agua. Carátulas de discos rotas, jeringuillas, papeles de periódico, manchas negruzcas, condones, pósters de viejas glorias del pop y hasta un cuadro hecho trizas comprado en alguna tienda de decoración para el hogar.

Sigues nadando y dejando atrás toda esa mierda, buscando agua limpia, sin pensar antes que lo más urgente es poder salir a la superficie para respirar. Cuando notas que a tus pulmones les empieza a faltar el aire sales a flote. El aire es denso y turbio. Está nublado y hay una masa de niebla gris que sólo te permite ver la silueta de unos edificios altos, algo apartados, allá en la costa. Sin saber por qué, nadas hacia el horizonte marino, como buscando aire limpio. Te acompaña el recuerdo de la música que sueles escuchar. Nadar es repetitivo, como esa música. Es cada vez más difícil luchar contra la fuerza de las olas. Hasta que encuentras una playa en un islote. La niebla allí es menos espesa y hay tres o cuatro palmeras, no muy altas. Te arrastras por la orilla hasta tumbarte boca arriba.

Posiblemente te hayas quedado dormido. Y te despiertas desnudo iluminado por la luz del sol de la mañana. El oleaje roza tus pies. Te levantas y ves que no hay nada visible a más de doscientos metros de la isla. Hay más rocas que plantas, y una pequeña cueva. Entras y bajas a lo que parece una especie de sótano natural de la isla. Por algunas partes el techo está resquebrajado y se cuelan rayos de sol que dejan ver varios charcos de agua del mar en el suelo. Es un lugar muy fresco, como el locus amoenus de un náufrago. Aunque no tardas mucho en darte cuenta que ese lugar puede hacerle la vida imposible a cualquiera. Lo único comestible que hay en la isla son un número muy limitado de hojas de palmera, algunos matojos y cuatro cangrejos que habitan en la cueva. A pesar de ello te alegras de tu nuevo hogar.

Cuando has perdido la cuenta de los días que han pasado, deseas tener una piedra y una pared plana donde escribir una pequeña bitácora. Ahora que ya no puedes contar los días que pasan, tienes la necesidad de hacerlo. El paso del tiempo te pesa y la comida escasea. Fuera hace un sol que sólo puedes soportar si te pasas la mitad del día metido en el agua. Ahora crees que sería una buena idea nadar a través de la niebla y volver al lugar de donde has venido. No recuerdas muy bien el camino. Te rebanas los sesos intentando visualizar una ruta de vuelta a casa, pero no consigues ver nada claro. Cansado de pensar, cansado del calor, la comida y el aburrimiento, te lanzas al agua, en el acto más impulsivo de tu vida, dispuesto a nadar en línea recta hacia ninguna-parte con la esperanza de llegar a tu antiguo hogar.

Luchas con la niebla, luchas con el mar, las olas y el aire denso. Tus esfuerzos mentales se concentran cada vez más en respirar. Tu conciencia se resiente y debido a la niebla grisácea no te das cuenta de que tu vista empieza a nublarse. Y flotas inconsciente en el agua, en medio de la nada. Alguien te rescata. Unos hombres y mujeres extraños en un bote hinchable de colores sicodélicos. Llevan gorras, gafas de sol, chancletas, incluso jurarías que el que te ha hecho el boca a boca lleva casco, porra y una camisa hawaiana. «De dónde sale éste», «por qué va desnudo», «es curioso que aún esté vivo», «no debe de haber recibido una buena educación», «¿hacemos algo?»... Todos hacen los comentarios que consideran más pertinentes, excepto una mujer. Una mujer rechoncha, con gafas de pasta, corbata y una mini-falda azul aeropuerto. Su mirada impecable hace como que te despierta de un sueño y sientes miedo e ilusión a la vez. Posiblemente sea este bote hortera lleno de friquis el que te lleve de vuelta a casa.

La niebla empieza a disiparse y se distingue algo no muy lejos de donde estás. Es la isla nuevamente, donde naufragaste. «¡Soltad el ancla!». Y todos se desnudan voluntariamente mientras desembarcan en la pequeña playa. Se organizan para cazar cangrejos y se instalan en la cueva. «Hogar dulce hogar». Pero tú sigues sin querer quedarte ahí, quieres volver a aquél lugar olvidado del que ya huiste una vez. Cuando estás en la cueva los demás no dejan de hacerte sus comentarios pertinentes. «Te estás quedando en los huesos; deberías comer más cangrejo», «¿por qué sigues desnudo?», «adivina por qué no hay niebla en esta isla»... Así que poco a poco te vas distanciando del grupo y acabas viviendo bajo el sol, en la orilla de la playa, con la esperanza de volver a salir nadando algún día de allí.

divendres, 19 de juny de 2009

Surt el sol. I ningú no ho podia evitar. Les orenetes volaven de través, lliscant per l’aire que sortia de... I les flors obrien els capolls per deixar pas a les finestres obertes del cel de l’horitzó negre. I la forçada ventada de saltamartins airats va deixar pas a una nova ventada de vent repetitiu. Repetitiu. Repetitiu. Les finestres volaven i les orenetes sortien per darrere les muntanyes i el sol plovia sobre terres de foscor airada. Un cercle quadrat tancat, uns límits intransferibles, comptes bancaris d’insectes i abraçades de màgia. La bruixeria, els records, la repetició d’imatges, la reproducció infinita de sensacions sublims, subliimmmmsss. I les granotes salten pels nenúfars de la reproducció. Vull fer un salt.

Boira.

No, més gran.

Campanes.

Sí, però...

Voler ser de paper, saltar sobre... (no, nono)

Com diuen a l’apm... (no, nono)

Hauré de parar.

Verbalitzar el procés del teclat.

No s’hi val. Si es triga tant de temps no s’hi val, segueix escrivint, segueix evitant de pensar perquè se t’acudeixi una brillant imatge, una brillant idea, something brillant escrivible, sense vergonya aliena, escriu per evitar la vergonya aliena. I sense adonar-me, tot ha canviat, però ha hagut de passar una estona. Jo vull canviar repentinament, en qualsevol moment.

Granotes!

Calla!

:S

Si sabéssis... l’escriptura automàtica no és 100 % automàtica. Sé què hi haurà escrit a la següent fracció de línia, sé què escriure al següent mig segon, massa temps, massa temps, necessito l’instant. Necessito l’instant. La correcció gramatical em fa perdre temps, si no escribis retrocés.. I si no escribís retrocés? seria una bona idea


les orenes ja temps que anaven... ui no no, he tornat a pitjar rtroces 3 o 3 vegades en la mateixa linia, però no sempre que ha estat necessari me nalegro

ai si jo t’explique´s. la poesia és una branca de les neurones del coneixement filosòfic de la realitatque ens em inventat per pensar que som reals per pensar que viure és realitat, i no facis cas de res eel que et dic perque`(erda dretrocés) meheu m’ho estic inventat sobre la marxa, més aviat parlen els meus dits,si, aixo voldria jo (i dale amb el retroces)

retrocedeix la finestra que pensa les tecles que surten telcades sobrepciticament que nd de segur que les paraules floten (tretorclesksds jreo) estic fretograD si jo et giduesgdigués una ocsoa, estic segur que l’entendries sense cap prolbema

esperem que algú algun dia de nou escrigui un poema fantàttic sobre la bellesa subliminal sublima i magnicidifica de les oreentes que fan nius a la vora del riu, a la vora del riu de l’amor etern que sent un roma`tnci pel seu desti incert, pel seu caotic sentiment de voler dir que la realitat és aixi i axià que els limits estan aqui allà i una mica més enllà com un aparajeador que li diu als inquilins on aniran les parets, el calentador laire acondicionat i els cables de la corrent. sí senyor.

calia una paura per veure mes sercersavsa cerevesa. no et preocupis, no porto ni un terc terç de lluaauna. jo diria que no porto ni una icnquina parta. una cinquena part vull dir (he hagude premer retroces onemor time). marihuana? tamòc. nomes ganes de tocar els poebrots i barrjades amb avorriment. aaaaah!! qè romanticn es voler cposacopsar linstant, voler que siguine ls dits els que escriguin, però l’antiromanticims,e que també es romantic, no sacdona que els dits només poden seguir les ordres de l part simbòlica del cervell, del cervell simbòlic de lessser unmà hque senténa si mateix com si fos un object destudi antropològic antropomorficament retrassat, retrocedit. ara pla. ara ve quan el maten.

sabpiga vustè que les nadales no es canten més enllà de gener i ni més ençà de l’agost. el sentembre es una bona epoca, mes tanmateix no bostant nogensmenys, ara pla, et diré que si vols cantar nadales. fersho. fes-ho fés fes.

ara la músic ano acompanya.

hi ha gurps que moelen i altres dque no . voleu que provi d’escrure més elnt i snese pitjar igualment el retroces? crec que(i tot i que el segeuixo prement una mica molt) crec que ara és imposcilbe concentrarme en pulsar les tecles bé. però no importa, segueixo volent escriure, mira tu ves, que romatnc roos o sigui, romàntic. ara RO-MÀN-TIC, tic tac tic tic tic tic tic citcit . Escolto musica electrònica, què passa, és repetiticva com les mvees paraules dels simbls de la part dimbolica de la emeva ment cervellosa.

ara un estudi antropo-cerebral diria que el meu dcvervell ment o el que sigui esta re-produint coses que ja hi tenia a dintre, seguin una pat, osigui, uns patrons que ja hi havia a la meva ment, aproirii apriori-sticamnet. però llavora, què es la llibertat? què es la llibertat si faci el que faci ho faig seguin algo que ja hi és dabans? és que puc canviar el quie hi ha da’abns? però aixo es aborrit. o potser és que no es la llibertat el que busco....


MEEEC! alarma romanticona. no passa res si et poses romàntic home, que no passa res! no serà que has de trobar altra cosa? ves tu! si igualment no importa, si un romantic es suicida o si fa una peli en blan i negre a l’epoca post-techni-color, si no imoporta.... magrada veure els subrattlaats vermells del vword quan no entén el que dic. mira quina gràcia.

ara em venen geni venien ganes de llegir lultim paragraf i ho he fet. vaja, jo no volia (romatnicament) llegir res daquest text fins que no estes fet. ai, però això era un text per fer? un X destina at a ser fet? ha començat duna manera ha seguit duna altra i es manté aixi, satisfent el seu aturoq autor, que esta en plena activitat de purificacaió meental. ah si, ser`aaixò. religiosament, això que faig s’en diu pufi pr pru purificació menta (ara, que no em sortia) mental, acabat amb L, ela, ai que ara penso que potser tot això que hes e he estat dient tot el rato serà imporssible de lleigr. i ara què?!!?! ni nguú podra saber quines idees estvava expressant unes idees genials perquè son automàtica, automàtiques, vui dir. ai ves! bé no passa res. ritme? poesia? vui dir... rima? rima?? xD no em facis riure. viure. somrirure (ropupropur prou!!!)

no m’h o puc reue. el word wa ja va per la tercera pàgina 3aaaaaa pagina.

vaig a fer una llegitdaeta i si em motivo. seguiré. si no no, es igual, si tant és. igualment, per no ser lliure o per no ser automatic, qu importa. potser ja estic prurirurpr com es digui ficat.


“hola, vistianos en spotify punto com”

* * *

legidda feta.

hiumanitsitcament diré que per ser un tex automatic hi ha prou refelxió fislosofica humanistica de les coses aixi en genral. srà que les he interititzades aquestes reflexions? jaja, em fa gràcia. està bé, perquè abans no hi heren i ara sí. ara el cor se matura, les muntnaes volen i. i.. i ... no! si això no es un poèma, fora metrafores! fora fora! no les vull, si hi ha daver alguna metafora aquí, que sigui la les que gdiguin els meus dits. vaja, això és unaaaltra metafora.

val, sense metàfores. sesne metàfores ens haurem de posar dadàss.

ÑSKLDK FEISE
DSOLIE, ; !!! LKESNEKSN Xd XXD XDXD

*·^*·¿?! UN SIGNDE DESCLXME SAICÓ!
LES PARUELSN ADE QUE DICN NO SNOE DEL MEUS PARERERERER!!!!
COOO raco?¿_E _#@maildetcom. dotcom. hiiiiiiiiiiiiiiiiiiper vinclenllaç

LING! tienes un email.

ara sí? o no? què us agrada més? la reflexió automàtica o lescriptura boja sense sentit? i ara: quina és quina? uix. bé, està clar no? xD jo almenys ho tinc lcaclc o sigui, vui dir: clarsíssim! xD que mentider que sóc, deveu pensar, sí jo també ho penso (toma paradoxa irrsuusluble!)

100 euros a qui resolgui una paradoxa linguestica tipus aquella den bertrand russaeelll. ja sabeu quina vull dir.

tind´re curllons de penjarho al meu blic bloc de poesia? vergonya vergonya. va. ho penjaré i al cap dun dia el treure. va, però..... mmmmm si faig això nja no tincdrà gràcia. ara ho penjaria però demà ho tornaré a llegir i em ficare negre com un tomata. clar, perquè demà no esta´re tan religiosament purificat com ara, no? o si? o què? eh? O QUÉ! (marciaaaaaaaaaaaaaaaal...... ruix esz ruiz escribano, apa sereviros!)


i aquí comença la quarta pagina del word.

(molaria abar el text amb la frase anterior eh? jeje, trencador! oh eyeah)

doncs no, encar amno m’he cansat. quan em cansi ja avisaré. bé, no avisaré perquè estaré cansat. (això ja es massa, ja sha dit no?) no importa, si és dins o fora dels parentsis pk igualment, tot lo que ve siguent l avida en sí, es un parèntesi

ooh, que bonicament filosòfic. la vida, s’est la vieee (no sé francès, i’m sorry).

ara el meu crevell busca idees, pk ja no sé què més escriure però vull seguir escrivint. quina tonteria, qina bajadana, quia simplada cutrada del revés! però que sha pensat? com gosa voler buscar idees si en cap moment n’ha buscat cap ni una! és que calen idees trobades per seguir escrivint això? però si “això” no és “res” no es pot considerar “això” no és simplement, “no és”.

que nihilista, pensareu. o que relativista. pensarue. o pque posmo, no? o no. potjser és pretendicos o sigui, pre-ten-ci-ós pensar que això pot ser pensat com una ocsoa cabuda dins els limits deles elitismes postmoderns ai ai, que això, vui dir, aquest tema és peliagut, ai ai.

deixe-mho estar.

m’agrada no haverme de preocupar per la geografia. ai, vui dir per la ortografia. perquè normalemtn he de terure li temps al meu cervell per pensar nomes per havermde de preocupar per formalismes inutils. com la gramtaic o la ortografia. però lagramatica no és interior? diria chomsky. o ja no ho diria? no ho se. incult! val més que no parli de ocniemsement del món (ocm diuen els linguesites) perquè sino la liaaré, la caga´re.


si has arribat fins aquí, recardam-ho que et conficdo a una birra, o algo (no gaire més car, que el horno no està para bollos, i no és una metàfora de dona embarassada)

i crec que ja nhe fet prou i un gramassa, i así me despido (i el text té despedida perquè jo vull, perquè he decidit consciement ment acabarlo, perquè si no, tincrdria un final abrupte, però també puc escollir que tindgui un final abrupte, o puc escollir que itngui com a final una reflexio sobre el final, oh yeah, metaficció, metanarració, metameta, metaaaa, la meta és el final de la cursa. però aixo no es una cursa, es una metàfora cursi i un recurs retoric facil facil, molt facil com el xiste aquell...

...el sben aquell que diu...) fi del parèntisei.


ai, que no vull acabar així, però bé, hauri deacbar fins euq el telcat em digui prouo opo cueomcenta a celgte cojar com si note sitgués dient res i ara quié usi que us he fottu sperque uea rara ja no ano entenur res del ques tsic dient. os ti? o siti? va va vava adeeuieeueue.....

divendres, 5 de juny de 2009

Radiohead - 15 Step - by Kota Totori

he trobat això i he pensat que estaria bé linkar-ho aquí.

és poesia, poesia digital.
cinema poètic
animació
videoart
videoclip
...

diga-li com vulguis.

dimecres, 3 de juny de 2009

Yo escogí una forma de vida. Consciente de ello o no, creía en algo, sentía esperanza, confiaba en que de otra forma era posible. Es por eso que en todas aquellas situaciones en las que me enfrento a aquel viejo mundo, al mundo de lo que viene dado, no puedo dejar de sentir una gran tensión, una tensión tanto física como mental. Sólo puedo descansar, sólo puedo dejarme caer cuando comparto mi tiempo con aquellas otras personas que también escogieron ese otro mundo, esa otra vida en la que se hace realidad lo que para otros es un olvidado sueño de la infancia.

Escogí no resignarme. Escogí lanzarme al abismo, a la realidad de lo caótico, para no permitir que me encarcelaran en un molde, en ese molde que nos condena a todos a andar sobre las huellas de un pasado que ni siquiera sabemos si existe. Escogí el camino de lo efímero, de lo bueno y de lo malo, de la música, de la experiencia personal, de las pasiones... Escogí dejarme seducir por lo que resplandece, pero también aceptar la dureza de lo oscuro. Quitarme el manto y lanzarme a la tormenta.

En varios sentidos, en ese pasado mío que nunca dejo de reconstruir, me siento incomprendido, apartado en un rincón en donde todas mis palabras enmudecen. Ante esa situación, ahora veo dos extemos a los que dirigir mis pasos, y uno de ellos es ya para mí un imposible total. Por un lado, puedo pintar mis máscaras con colores predeterminados y ser un pequeño artificio en un mundo extrañamente aceptado. Por otra parte puedo encontrar mis propios colores, a pesar del Mundo, y dejar
que sean mis propias huellas las que desaparezcan en la noche cósmica, en ese inconcebible universo que convierte en ridículo hasta al viejo mundo de lo que viene dado. Sólo una de esas dos opciones significa vida para mí. La otra, a estas alturas, es ya un suicidio.

dijous, 28 de maig de 2009

no lo entiendo. no entiendo nada ni sé por qué me empeño en entender.

no sé adónde ir, ni por qué no dejo de ir a ningún-sitio.

divendres, 22 de maig de 2009

hora de jugar

Es pot desitjar la perfecció, es pot filar prim i esquivar les canonades. Però també es pot ser una bala, colpejar l'aire amb la força del vent. Les dificultats, els camins abruptes, són part del joc. Llençar el dau i moure fitxa és deixar enrere el que ja és passat. El desig de caminar?, de descobrir?, de transformar-se? Les ganes de jugar.

És època de canvis.

dimecres, 20 de maig de 2009

"Poiesis"

"Poiesis deriva etimológicamente del antiguo término griego ποιέω, que significa "crear". Esta palabra, la raíz de nuestra moderna "poesía", en un principio era un verbo, una acción que transforma y otorga continuidad al mundo. Ni producción técnica ni creación en sentido romántico, el trabajo poiético reconcilia al pensamiento con la materia y el tiempo, y al hombre con el mundo.

[...]

Martin Heidegger se refiere a ella como 'alumbramiento', utilizando este término en su sentido más amplio. Este autor explica la poiesis como 'el florecer de la flor, el salir de una mariposa de su capullo, la caída de una cascada cuando la nieve comienza a derretirse'. [...]"

Fuente: wikipedia "poiesis"

los dos mundos en guerra

Pintaré cielos con el color del vacío, con lo más etéreo que hay en el día a día. Exigencia tras exigencia, se van apagando las luces, se desvanecen los deseos. Decís que no me esfuerzo lo suficiente. Mis esfuerzos existen, pero se centran en avivar esas llamas que os empeñáis en apagar. Lejos de vuestra visión, muy por encima y muy por debajo de vuestro parecer. Pintaré tierras con mis colores, pintaré mundos con lo poco que quede de mí.